Sentar na solidão dos dias.

Vingança na injusta passagem

das nuvens tormenta fictícia.

É o homem na esquina, é a

bola que foge das mãos ausentes

na própria falta d’alguma coisa.

Fugir para não permanecer no

turbilhão de vozes que gritam dentro

do teu próprio silêncio.

É a máscara dos tempos, a marca

dos teus dedos, chacoteados pelo

vento triunfal.

O fim dos dias tal e qual como

se t’ofereciam, no teu imaginário,

no teu poemário de lágrimas tinta

na vertiginosa passagem

das nuvens tormenta fictícia.