Sem tempo

Escrevo-te no embalo
do som que vem ao longe.
É o rio que se escapa
e a luz que adormece, languidia.
Escrevo-te e não sei porquê,
talvez pela vontade repentina
de perpetuar o que o corpo sente
e que as mãos traduzem
num silencioso canto.
Sabe cada palavra um beijo,
cada imagem, uma promessa,
cada poema, uma celebração.
Escrevo-te e celebro-te,
sem tempo, sem dias,
cada teu gesto, como ave que passeia a primavera,
cada teu olhar, cada linha do teu corpo,
cada palavra que me dás, cada sorriso,
cada segundo que vivo ao teu lado,
cada sorriso que me desenhas, a alegria, a felicidade,
cada beijo e estalar dos lábios,
Por seres eterno, por seres sem tempo,
por seres.
Escrevo-te.

Incessante
o tempo que corre
que perde em voltas
embriagadas
numa intempestiva procura,
torna-me voraz,
ser desconhecido na procura de si
do passo a passo
o espelho
o reconhecimento


"ah, estás ai"

As palavras
que s'enrolam
empapadas
na saliva
que renasce
no fundo
da boca
deslizam
gotejantes
nos lábios
comandantes
como
chuva
anunciante dum dia
feliz.

Os passos em escuro

dados pela mão que sente

a pele, invadida pelo tempo

com tempo para o tempo passar.

O som da lágrima do corpo

da vontade que é esta de

perder em caminhos não sabidos.

O vulto na luz que escurece em

contra-mão a ténue linha dessa

figura qu'assalta o sonho ensonhado.

O mar, a onda sem fim, a folha que não

cai em lágrima perdida, gotejante

dum pouco mais.

Os dedos que se reencontram numa

brisa, carícia duma doce promessa.

Partido Alto

"Diz que deu, diz que dá"

É uma procura, uma dádiva

tal e qual perdida, cheia

do torpor de quem dá não dando.

A vingança na batalha dada

nas sujas ruas, pedra, sague,

suor e cuspo colado às pedras.

"E se deus negar", negar-me-ei

no alto da minha miséria,

bato, estalo, grito e volto,

cabeça erguida, ao lugar que pertenço.

Na chegada à Ítaca em espera, viajando

na mão-ave que é a tua, aquele ensonho

acordado, viajado, que m'arrasta

pelo passo queda passo.

Levantas-me em sonho, indigno-me no dia real.

Tenho o que é preciso para não virar costas

e voltar.

Sem negar a dura labuta, sem negar o sangue cuspido

nas mãos batalhadas. Regresso.

Ao Alto da nossa casa.